segunda-feira, 15 de janeiro de 2024

Espera por mim, mãe


 

Espera por mim, mãe

 

Espera por mim na beira da estrada, mãe. Ou num degrau do alpendre branco com vista para os vivos, os quase vivos e os que existem apenas porque o céu ainda não os quis.

Espera por mim, mãe.

Os meus passos doravante serão mais curtos, menos firmes, menos rápidos,

Mas nem por isso menos eficazes nestas lonjuras pintalgadas de mágoa.

Há lugares que se encurtam pela ausência e pelo silêncio.

Entre prados feitos da firmeza dos abraços que permanecem,

Apesar dos invernos que parece que nunca mais se desmancham.

Há estrelas perenes e braços de árvores caídos no meu caminho,

Uma suavidade que me empurra,

Feita da brisa amansada nos passos que conheço de cor.

Espera por mim, mãe.

Voltarei no tempo das cigarras ao teu colo.

E depois mãe, faremos dos nossos caminhos, em uníssono, um riso, uma onda e um alento.

 


Fotografia: Ni Francisco

 

quarta-feira, 8 de novembro de 2023

Latitude

 


" Sentara-se naquele lugar havia tanto tempo.
ninguém lhe tinha dito que havia um momento próprio para sair, um tempo correto de abandonar. 
O lugar parecera-lhe imenso, com espaço para o resto de quase tudo o que já sonhara, o resto de quase tudo o que ainda não vivera. 
sentado, as mãos caídas no colo, o olhar absorto, o mundo algures e esse único lugar...Quem sabe, uma pequena conquista ao incomensurável. 
Não passar por ali ninguém. nem o velho, nem as coisas, nem nenhum outro espeço, nem sequer a sombra de um silêncio ou de um murmúrio. 
As mãos caídas, o olhar vazio.
Sentara-se por uma única razão: decidira-se a permanecer."

Filipa Vera Jardim. "Latitude". Fafe, editora Labirinto, 20023

Espero que gostem do meu novo livro. 

terça-feira, 22 de agosto de 2023

Kilimar Artes & letras

 

A Kilimar é uma publicação de Quelimane, Moçambique. 
É sempre com muito gosto que publico na minha terra de nascimento Tete, Moçambique. Nessa África de Lonjura e distância, de calor e vastidão que foi o meu berço. 
Nesta 7º publicação da Kilimar celebra-se a palavra e a arte e também os oitenta anos da cidade de Quelimane.
Agradeço  o convite  e desejo à Kilimar  muito sucesso. 


segunda-feira, 17 de abril de 2023

Album de fotografias





A única ordem possível nas páginas era a de chegada à vida.
Um a um, cada qual na sua vez, tomávamos o lugar que nos calhava no enorme álbum de fotografias da sala de jantar.
Era à mesa que se desfolhavam as páginas, se acrescentava os que acabavam de chegar e com pena, se passavam as as mãos, carinhosamente, pelos rostos dos que tinham acabado de partir. O álbum era pois uma espécie de repositório de uma parte das nossas almas, precisamente aquela parte que só existe depois de devidamente assinalada, devidamente partilhada e com assento no lugar de uma história.
Por cada um que chegava e por cada outro que partia, o álbum abria-se para deixar instalar mais um pedaço de tempo.
Ninguém sabia quem o tinha começado. Uma menina de caracóis, sem nome, sorria-nos do alto da primeira página, com o olhar escorregado já na sépia amarelecida. Sorria-nos de longe, desse lugar do tempo que só nos pertence porque existem recordações.
Quem fora? O que fizera? De que forma durante a sua vida poderia alguma vez ter imaginado que tantos anos depois a contemplaríamos no seu vestido emudecido, nos seus sapatos de laços desfeitos, no seu sorriso estático. Não obstante, ali estava ela. Da mesma forma que, prevejo agora, ali estarei eu dentro de umas dezenas de anos.

Não fossem as recordações e nada disto faria sentido. Nem o velho álbum de fotografias, nem o sorriso a sépia amarelecida da menina no alto da primeira página nem a minha vontade de ali permanecer.
Recordar é efectivamente a única possibilidade de se viver, prolongando assim os acontecimentos para lá da vivência, os instantes suficientes a os reinventarmos uma e outra e outra vez.


Filipa Vera Jardim 

Imagem: " Las meninas" 1656 de Diego Velásquez

domingo, 29 de janeiro de 2023

A viagem

 


Sentei-me direita, de frente para o que brevemente seria passado, a rodar num entusiasmo frenético, num balanço, num balanço e, sem querer, adormeci.

O sonho não o vivi sequer. Ou não me lembro, não sei.

Quando acordei, encarei de frente o mesmíssimo cenário, ou um cenário parecido e foi então que percebi. A viagem estava ali, à minha frente, Feita de passos dados, de sorrisos sorridos, de gentes que nunca voltam.

Sentada ao meu lado, aconchegada entre o vidro da última janela, na derradeira carruagem, viajava de branco. Perguntei-lhe o nome, disse-me chamar-se memória. De apelido: travessia.

A fotografia é do Ni Francisco 

 

 

terça-feira, 30 de agosto de 2022

Destino

 



Há Pássaros que levantam voo sempre que perdemos a esperança. Ou será que o fazem porque não sabemos onde deixar o destino?


Fotografia: Ni Francisco

domingo, 31 de julho de 2022

Horizonte

 




Pedem-me que alcance o horizonte por cima de todos os cinco mares.
Como se o horizonte não estivesse no fundo rotativo do infinito.
Como se os cinco mares não se dessem as mãos, em toda a sua lonjura e, a água, não soubesse voar...


Filipa Vera Jardim 

Imagem:  Fotografia de Ni Francisco

 

sábado, 23 de abril de 2022

Asas

 


Asas  tem um peso certo, uma inclinação correcta.
Debruçam- se por cima do vento à procura do horizonte.
Asas são feitas da matéria da alma misturada  com a dos sonhos e  moldada na bigorna da vontade.
 Asas são assim, uma espécie de espelho, complemento da existência de todos aqueles que nasceram para voar.


Imagem:" The Threatened Swan "Jan  Asselijn 1650


terça-feira, 15 de março de 2022

O dia em que a minha janela se emocionou



 

 Antes de ontem o tempo era diferente. Sabia a terra, a sal da terra e tinha gente. Antes de ontem, as horas passavam céleres pela curva perfeita do relógio, sem olharem para trás. Os cabelos das horas voavam a cada minuto, os sorrisos das horas sucediam-se numa cadência ritmada...Antes de ontem. 

Ontem suspendeu-se tudo. Um repente de suspensão dos passos, das necessidades, da urgência de ir e de voltar, do pensamento, ate

é. E o mundo, o mundo reduziu se instantaneamente ao tamanho de um espaço vazio e de um silêncio. Quem olhasse o relógio, ontem, encontrá lo-ia pasmado. Como se nada se passasse, nada acontecesse. E isso foi ontem. 

Depois disso não houve mais tempo, mais espaço, mais gente e eu fiquei aqui. (...)


in " Os dias da Peste" Organização de Teresa Martins Marques e Rosa Maria Fina , PEN Clube Português, Gradiva, Julho de 2021

Imagem: "O triunfo da Morte " Pieter Bruegel